Предрассветное Навряд ли... (другое множество) Тактика (Графика) Плетение

Предрассветное

Порою нас не предают, не продают и не бросают,
не нарушают наш уют... Всего лишь тихо забывают:
без злобы, криков, суеты, запутавшись в рутинных буднях...
Так размываются черты под затихающие бубны.

Ну что вы, я не загрустил. Вы ж знаете мои причуды.
Не буду нарушать свой стиль, печальных песен петь не буду.
Возможно, день такой, не суть... И дождь не дождь. Всего лишь серость.
Нет не усталость... Всё же – грусть. Всего лишь грусть... В порядке нервы.

Порою, мы не предаём, но упускаем и теряем.
Вблизи маячивший подъём вдруг оказался тенью с краю,
и крошится любовь как мел... Так неужели просто призрак?..
А ведь когда-то ты умел для света быть хрустальной призмой.

Не потому ли нет дождя, что мы стремимся прятать слёзы?
Дождь хлынет малость, погодя, ведь я не перешёл на прозу.
Пусть грусть куражится, скребясь, (я с ней всегда пытался ладить),
Пою опять я про себя, не слышно повторяя “надо”.

Мой друг, предательства не жди, и плохо о себе не думай.
Они придут твои дожди, и зарыдают чисто струны.
И станет снова светлой грусть: ты у неё, мой друг, не первый.
Да, всё не вдруг... Так что же? Пусть, всё стерпится (с твоею верой).

Я помню, помню... не тужи. Я слышу гром, а значит снова
я наполняю эту жизнь не смыслом, так хотя бы словом.
И так хочу я не предать, ни от чего не зарекаясь.
Горит любви моей звезда, хоть движется рассвет, сверкая.

8 июля 2006 года


 
Навряд ли... (другое множество)

Это было так давно, что навряд ли кто-то вспомнит.
Правда - в том, что за окном выпадают снегом комья.
Правда - в том, что за зимой будут оттепель и лето.
А во многом остальном правды не было, и нету.

Нет, ну, что вы, то не грусть,.. не отчаянье, не жалость.
Это просто некий стёб - как... на лужах побежалость.
Правду сложно отличить от неправды... Эка глупость...
Правда - в том, что что-то есть за окном твоей халупы.

Тот, кто верит не тебе, - чист душой и тоже ищет.
Затаилось ночь в трубе и, как ветер, песни свищет.
Правды не было, и нет. Правда – поиск... Осязанье.
Кто-то, выстрадав ответ, продал душу за незнанье.

Правды не было, и нет. Червь сомненья душу гложет.
И любой, любой совет как не целься – не поможет.
Затаилась в сердце боль, и она не станет правдой.
Заартачилась любовь, испугавшись воплей “Браво!”

Правду надо заслужить, что б не стала перегноем.
(Что о счастье говорить – счастье множество другое.)
Что же делать? Знать и жить! Быть собою. Тихо верить.
Побежалость задрожит. Скрипнут смазанные двери.

1-2 июня 2006 года


 
Тактика (Графика)

Мой белый лебедь. Мой чёрный лебедь.
Терзают душу сомненья снова.
Мне будто негде, так странно, - негде
молчать и слушать, отставив слово.
(На пару тактов, чтоб сделать выдох.
На пару вдохов, чтоб снова взмыться...)
Над старым трактом, видавшим виды,
поросший мхами несётся рыцарь.

Нет!.. Места много, где можно думать,
и чувствам тоже хватает неба.
Идём не в ногу. Терзаем струны.
Ничуть не строже. Клепаем ребус.
Хотел вернуться. Решил – не надо.
Хотел я дунуть – замерзли пальцы.
Не встрепенулся, прожженным взглядом...
Терзаю струны (как все скитальцы).

Мой чёрный рыцарь... Мой белый рыцарь...
Года сражений остались в прошлом.
И только лица, всего лишь лица,
из сбережений нам память крошит.
По капле неги. По капле боли.
Примерно столько любви и скверны.
Растут побеги на чистом поле.
Дождь будет бойким, и это верно.

Мой чёрный посох, мой белый посох
сплелись ветвями, вонзившись в землю.
Упали росы. 
               Созвездий россыпь
из неба ямы...
                  Надежды семя.
И вроде снова, смешно, но – снова
могу я как-то словами править.
Лежат условья всему основой...
Все дело в такте. 
                         Что дальше?.
                                           Гравий...

28 - 29 июня 2006 года


 
Плетение

Я в детстве любил заниматься плетеньем,
но мне удался лишь брелок для ключей.
Крест-накрест цветные полоски
                                            как тени
давно позабытых наивных речей.

Но что-то осталось, прижилось, пристало
с наукой свиванья немножко чудной.
И, может, писать о себе не престало,
но просится слово из клетки грудной.

И вот я несмело пытаюсь по новой,
не прутики – чувств наших пламень и лёд
связать воедино. 
                       Беру их основой
как стержень незримый.
                                Решился?.. 
                                               Вперёд!

Полоску сомненья. Полоску тревоги.
Удачу, задачу, надежду и боль
сплету аккуратно с бегущей дорогой,
вкрапленьем добавив хмельную любовь.

Не буду вязать я узлами... лишь плавно.
(Нельзя мне невольно плетенье стянуть.)
Я буду мечтать, чтоб сложилось всё славно,
пускай и загадочно... Главное гнуть.

Штрихом незаметным вплету робкий шепот.
Другим – с безрассудством я мудрость скрещу.
Бурчанье и пенье. Молчанье и ропот.
И многое,.. многое я упущу.

Но если однажды рукой или взглядом
коснётесь моих вы творений в горсти
и скажете тихо “хочу” или “надо”,
то значит не зря я пытаюсь плести.

Брелок - не брелок. Непонятное нечто.
Не ключ, не отмычка... Вдруг скрипнула дверь.
А что там за нею? 
                        Там звёздная вечность.
Там мир не знакомый... 
                               Не веришь? 
                                               Проверь.

2 июля 2006 года