Публикация в 11-м номере альманаха
"Побережье" (Филадаельфия)
Из цикла стихотворений "Волшебная комната или разговоры с Диной"
Шаманство
В этой области пространства
происходит всё иначе.
Там не стоит удивляться
никогда и ничему:
ни любви, ни постоянству,
ни предательству тем паче...
в этой области пространства -
и в дину, и в ширину.
Но в отличие от многих,
нам с тобой давно известных,
в этой области пространства
происходят чудеса:
не стираются там ноги,
не звучат фальшиво песни,
и о чувствах наших страстно
там мы сможем написать.
В этой области пространства
мы с тобой шагаем рядом -
и для нас там краше ночи,
и для нас там ярче дни -
по дорогам наших странствий,
где навстречу ложь и правда;
по дорогам наших строчек,
что для нас звучат одних.
Мы идём с тобою вместе.
Не пугают нас печали
в этой области пространства ,
будто созданной для нас.
Новый путь - пути прекрасней.
Хорошо, что мы в начале.
Наша песня, как шаманство:
каждый день, как в первый раз.
17 января 2002 года
Возможный город
Когда ты приедешь (пусть это и будет не скоро),
украсим стихами безумный наш суетный город.
И, за руки взявшись, пройдём по притихшим аллеям
в предутренний час, когда небо на крышах алеет.
С тобой нас связали не книги, не песни, не дружба...
Да, в общем, названье предметов не так уж и нужно.
Мы жили с тобою в одном не знакомом нам мире.
И вдруг осознали, как просто он сделался шире.
- Когда ты приедешь?.. Я знаю - вопрос неуместен.
Ведь дело не в дате, когда мы окажемся вместе,
а в том, что случайностей в жизни, увы, не бывает.....
Лишь крыши над городом молча призывно пылают.
- Когда ты приедешь?.. Я очень надеюсь, что скоро...
Зачем мне скрывать свои чувства, что песни откроют.
А город опять за окном вместе с днём затихает.
Экран монитора безмолвно стихами мерцает.
9 апреля 2002 года
Звучащие условности
"клавиатура,
монитор,
время
стекает строчками
цифр"
Дина Баймухаметова
Капают звуки, как буквы с экрана.
Вечер уходит и ночь на подходе.
Что это?.. Видимость?.. Всё это странно…
Может, реальность?.. Забавно, но вроде…
Всё это так и всё это случалось.
С нами ли?.. С кем-то из ближнего круга?..
Капают строчки… Почти не осталось
слов, что сказать мы хотели друг другу.
Вот уже ночь воцарилась в квартире:
новые звуки и новые мысли
азбукой Морзе, неясным пунктиром.
Буквы - исчезли, нахлынули - числа.
Скоро утихнет и это журчанье.
Сны за спиною столпились безмолвно.
Снова запуталось наше сознанье…
Что не случится - всё будет условно.
Утро безмолвно в квартиру проникло.
Значит, опять нам друг друга морочить.
Время пошло. На экранах возникли
новые звуки и новые строчки.
26 февраля 2002
Перекресток ветров
Где-то поезд пронзает ночь,
Но неспешен его разбег.
...Не окликнуть и не помочь.
И уходит последний век.
Дина Баймухаметова
А поезда уходят и уходят...
И писем нет, и песен, и стихов.
Навстречу век ушедший переходит
последний холм из ягод, пней и мхов.
Мы вслед глядим печально и с надеждой.
Мы новый ждём, идущий поперёк.
И что-то повторится, как и прежде,
а что-то нет - не в прошлом и не впрок.
Нас нет нигде. Мы тоже не на месте:
из века в век не ходят просто так...
Ни женихи, ни кумы, ни невесты,
а лишь прохожие - чудачка и чудак...
И те пути, что выпали по картам,
и те пути, что сотканы из звёзд,
нам суждено пройти сегодня... как-то,
как тот малыш, что розу вдаль унёс.
И поезда уходят и уходят...
Так просто мчат опять из века в век.
Но что-то за пригорком происходит:
там снег идёт, там шаг сменяет бег.
Там телеграмм потерянных ответы.
Там рук объятья песней старых снов.
Там будет долгожданной встречи лето.
И там найдут друг друга тени слов.
5 февраля 2002
Полустанок ноября
Я знал, что ты живешь в моём дворе...
Не во дворе, на улице... В районе.
Я знал, что мы столкнемся в ноябре.
Не знал лишь - где: в метро иль на перроне.
Я ничего, практически, не знал:
ни имени, ни возраста, ни роста.
Я просто верил с детства глупым снам
и не спешил разумным стать и взрослым.
Мелькали полустанки ноябрей.
Дожди сменялись снегом и обратно.
Ты становилась краше и добрей,
а я всё ждал свою невероятность.
Ноябрь на носу, я - сам не свой.
Брожу в толпе, глазея и толкаясь.
Всё бормочу: "Найди меня, я - твой..."
Слова твои исполнить в такт пытаюсь.
Я знаю, ты навстречу мне идёшь.
Твоё дыханье слышу каждой ночью.
А утром я встречаю новый дождь
и песенки твоей твержу я строчки.
6 января 2002 года
Другая Москва
Я опять не здесь, я - с тобой:
там, где снег за окном голубой,
там, где тень золотых фонарей
пролегла до заветных дверей.
По ночам осторожно брожу.
Никого, не дай Бог, не бужу.
Лишь под нос напеваю мотив,
в песню ночь превратив.
А вокруг спит под снегом Москва -
та, которую прежде не знал,
та, в которой поселилась любовь,
из сугробов встав вновь.
И когда я, как пьяный, брожу,
я сугробы ногой ворошу.
И поэтому она вслед за мной
мчится снежной волной.
Ты проснешься и увидишь следы,
догадаешься, что я тут ходил.
И внезапно запоёшь мой мотив,
словно снег подхватив.
И тогда вдруг очнется от сна
и вернется в этот город Весна.
И тогда, возвратившись в твой двор,
заведу разговор.
Я присяду на скамейку с тобой,
расскажу тебе про снег голубой,
расскажу тебе про март и апрель
и спою про капель.
Вечер тихо на Москву упадёт.
Месяц новый из подвала взойдёт.
И, мелодией моею звеня,
ты узнаешь меня
14 ноября 2001 года
Уплывающий город
За окном все рыжеватое, и белое кружится в воздухе,
даже не кружится, отдельных хлопьев не видно, видна
эта, чуть рыжеватая, ночь и дома. Очертанья домов - то
ли призраки домов, то ли громадные корабли и очень
тихо, только ветер...
Дина Баймухаметова
Только ветер, только ветер
за моим окошком воет.
Только вечер, только вечер
опускает рыжий свет.
В этой темени и сказке
снегопад укроет город.
В этом танце, в этой пляске
зарождается сюжет.
Только мысли, только мысли
вслед за снегом в танце кружат.
Вот они на миг зависли
над гигантским кораблём.
Исчезают очертанья.
Этот город уплывает,
сокращая расстоянья,
что встают меж нами днём.
14 ноября 2001 года
Если
Совпадений может быть много,
и даже очень.
Ты можешь их замечать
и днём, и ночью,
заносить в книжку,
смотреть глубже и выше,
слышать
голоса тех,
кто близко и дальше,
писать совершенно без фальши,
дышать воздухом иного места,
взлетать
и спускаться с Эвереста...
и опасаться -
сильнее, чем сомненья -
одного маленького несовпаденья.
12 ноября 2001 года
Штрихи
Друг другу посвящать стихи...
Что, право, может быть приятней?
А мысли топчутся невнятно,
и на стекле дождя штрихи.
Писать кому-то: "Милый друг...",
делиться нежным вдохновеньем
и верить в чудное мгновенье...
А бра отбрасывает круг.
А утром, уронив сургуч
на лапу жёлтого конверта,
нетерпеливо ждать ответа
начнём под стаей серых туч.
Друг другу посвящать стихи...
Приятней, право, только встреча.
И нам роняет тёплый вечер
на лица острые штрихи.
8 ноября 2001 года
Странная песня
Я сегодня как пьяный.
Я почти что влюблен.
Ощущенье не странно.
Странно то, что не сон.
Не бывает так в жизни.
Я чего-то боюсь:
то ли выявить признак,
то ли вызволить грусть.
Опасаюсь я фальши
и не той чистоты.
Я не знаю, что дальше.
Я не знаю, где ты.
Прохожу где-то рядом,
не заметив опять
ни печального взгляда,
ни упавшую прядь.
Что за странная песня
и отрывистый стиль?
Слишком много в ней "если",
слишком долгий в ней штиль.
И смотрю я в надежде
на квадрат парусов:
всё такой же, как прежде,
от хвоста до усов.
Я такой же, как раньше,
и немного другой.
Не гадаю, что дальше,
лишь бегу за тобой:
всё надеюсь на встречу.
И ложатся слова,..
как тебя я замечу,
как коснусь рукава.
9 ноября 2001 года
Волшебная комната
Где эта комната? Право, не знаю я.
Может, в Москве, а быть может, в сознаньи...
Прибрано, чисто, уютно, ухожено.
Книги на полочках бережно сложены.
Столик изящный в углу у камина.
Кресла ажурные выгнули спины.
А за окошком готическим, стрельчатым
лес засыпает, окутанный вечером.
Древний, могучий, неведомый, сказочный...
Что ещё? Что в этом месте загадочном?
Там засыпает принцесса раскосая
с длинными иссиня-черными косами.
Фея восточная, милая, добрая...
Мысли её отгадать ты не пробовал?
Много желаний, стихов нерассказанных,
с кем-то далёким, невидимым связанных...
Вот догорает волшебная свечка.
Лунные блики ложатся на плечи.
Звёзды свисают волшебными гроздьями.
Тихо, спокойно порою той позднею.
Время рассвета ещё не настало...
Чу! Прошуршало авто запоздалое
мимо домов и "Лосиного леса",
мимо окон, где уснула принцесса.
12 ноября 2001 года
Заветная комната
У каждого есть своя заветная комната.
У кого-то она из серебра,
а у кого-то из золота.
Третий выберет - ледяные да стеклянные.
Иной предпочитает замки песчаные.
У кого-то они из парчи,
а у кого-то из ситца.
В какую войти?
В какую попроситься?
Нет!
Мне этих комнат не надо.
Они не стоят толики твоего взгляда.
Меня интересует
иная комната.
Она из чувств и надежд
моих сколота.
Она предназначена
Прекрасной Фее,
чье имя вслух я молвить не смею.
Я стены украшу своими стихами.
Я двери закрою
твоим заклинаньем,
тебе одной лишь известным.
Прошу,
отыщи заветное место.
Угадай
заветное слово.
Вынь из сердца осколок.
Я не знаю, где я.
Я - потерян.
Отыщи меня, Фея.
12 ноября 2001 года
Соло на трубе
"И муравья тогда покой покинул,
все показалось будничным ему,
и муравей создал себе богиню
по образу и духу своему."
Булат Шалвович Окуджава
Пока ты не пришла, я был другим.
Я плыл, ведом течением, на ощупь.
Я брел один сквозь призрачные рощи,
свистя под нос любви печальный гимн.
Пока ты не пришла, я был не тем:
не настоящим, грустным, одиноким.
Теряясь, уходили в полночь строки.
Им в такт - моих шагов менялся темп.
Я ждал тебя. О, как тебя я ждал,
буравя взглядом дикие созвездья,
свершающие в небе переезды,
манящие в неведомую даль.
Но вот уже неделю по ночам,
едва глаза закрою, слышу снова
звучащее трубы далекой соло,
дарующее радость и печаль.
Всё те же сосны, звёзды и река.
Пейзаж не изменился, только сердце
колотится в неведомую дверцу,
влекущую меня издалека.
И я плыву и знаю, что к тебе,
живя одной надеждою о встрече,
с банальной рифмой: "будет теплый вечер,
сыграющий нам соло на трубе"
13 ноября 2001 года
Разбрасывающая созвездия
Если долго идти по дороге, ведущей на Север,
можно девушку встретить, стоящую молча над кручей.
В её взгляде увидеть поэзии скрытую веру
и понять, что нигде не найти ни печальней, ни лучше.
Если долго идти по дороге из нашей деревни,
потонувшей в лесах, позабытой и Богом и чёртом,
просто молча идти в окружении магии древней,
ощущая опять, как вскипают сомненья в аорте,
можно быстро забыть на минуту о боли и скверне,
позабыть для того, чтоб, опомнившись, с новою силой
свои песни писать, чтоб себе научиться быть верным,
чтобы взгляд растопить той девчонке - далёкой, но милой.
Надо просто писать под бурленье поющих сомнений.
Надо просто идти по дорогам... На Север ли? Дальше?
Надо чувствам своим доверяться безумным мгновеньем,
что потом прозвучат переливом без грязи и фальши.
Та девчонка стоит и горстями бросает созвездья.
Я тихонько бреду, не решаясь опять подойти.
Может, завтра?.. Сейчас мне опять остаётся лишь грезить...
Колокольчиков звон отозвался на млечном пути.
11 февраля 2002
|
Моё творчество 
Шаманство