Наверное, поклонники Владимира Высоцкого могут меня упрекнуть в том, что страничка ему посвященная получилась самой маленькой. Что ж - если упрек и будет вполне заслуженным, так как она действительно самая маленькая, то я могу возразить только одно - она не менее искренняя, чем остальные странички этого цикла.

      Как и Булат Окуджава, Владимир Высоцкий с раннего детства... скажем так, с сознательного детства вызывал у меня трепет и благоговение. Я просто замирал, едва заслышав его голос.
      Так же как и Окуджаве я никогда не пытался писать посвящение Высоцкому. Как и "Синий Вагон Метро" - "Славный парень" пришел совершенно неожиданно и заиграл, "с хрипотцой" в моей душе. Пришел он в тяжелый для меня момент. Пришел и помог в трудную минуту, как приходил и сам Владимир Высоцкий.

      Когда начали выходит диски из серии "На концертах Владимира Высоцкого", покупая, я перед тем как прослушать каждый, - готовился... Я обычно в первый раз прослушивал их, когда оставался дома один и каждый раз, в течение многих лет, едва только игла касалась черной поверхности пластинки и начинал звучать голос, вторя его переходамЮ я начинал дрожать мелкой едва заметной дрожью. Я и сейчас ей дрожу, пока вывожу эти строки - такова сила этого человека.
      Если Окуджава учил и учит меня (нас) чему-то простому и высокому, то Высоцкий проживая в который раз свои песни, заставляет и меня (нас) проживать, то о чем он поёт. (Я не хочу писать - то о чем он пел). Каждый раз, когда я включаю пластинку ли, ленту ли, mp3 файл с его песнями и слушаю - я фактически ощущаю его присутствие.

      "Присутствие" - по всей видимости, главное слово, которое ассоциируется у меня с именем Высоцкого.

      Не менее чем песни, меня на этих дисках поражало, как он контактировал с аудиторией. Вежливо. Тихо. Просто. Честно. Но связь эта как еще одна струна на гитаре, дребезжала в душе и заставляла опять и опять тихо трястись, сидя на диване напротив проигрывателя, замирая и снова начиная дрожать... Как тот канат, в стихотворение про "четыре четверти пути". Тот канат, по которому он идет и идет и учит идти нас. Пройти и не упасть. Его песни и слова - страховка и поддержка.
      Я никогда не любил ни максимализма, ни идолопоклонничества. Высоцкий для многих, увы, стал идолом, кумиром. Он знал, что так будет. Он предрек все это в "Памятнике"... Я не хочу и не могу исследовать творчество Высоцкого. Это уже сделали до меня профессионалы, и более квалифицированные знатоки-любители. Я собственно уже сказал все что хотел. Но я хочу все-таки подвести черту перед тем, как показать вам мое единственное стихотворение... Не посвящение Высоцкому - скорее попытка осознать. Отражение...

      Итак - эта черта - три слова, в которых заключается мой Высоцкий: Присутствие, Проживание, Поддержка.

СЛАВНЫЙ МАЛЫЙ 

    Памяти В. С. Высоцкого

То было прошлою зимой. 
Я поздно ночью шел домой, 
и, вдруг, в ночи передо мной 
звезда упала. 
А я подумал: "Чёрт дери, 
судьба в твоих руках - бери!" 
Трамвай вдали скрипел дверьми, 
искря по шпалам. 

Когда же я пришел в свой дом, 
сидел он молча за столом, 
и я глаза скосил на лом 
(за шкафом справа). 
Он выше был и с бородой, 
короче - именно такой. 
И я подумал: "Шут с тобой". 
И полегчало. 

С тех пор он был всегда со мной. 
Его дыханье за спиной 
мне не давало впасть в покой, 
и то - не мало. 
Он всё меня куда-то гнал, 
он мне покоя не давал, 
и я себя не узнавал 
в том славном малом. 

Меня учил он в такт шагать, 
стихи легко в ночи слагать. 
Учил рубить, пилить, строгать - 
и всё по нраву. 
Я был прилежный ученик, 
хоть и не вел за ним дневник. 
К нему как к брату я привык 
вполне по праву. 

Я словно стал самим собой... 
Лишь иногда ночной порой 
гадаю: кто же он такой 
и что с ним стало? 
Его предназначенье в том: 
прокрасться к бедолаге в дом, 
растормошить его, потом - 
проблем навалом. 

Я знаю: этою зимой 
средь ночи кто-нибудь домой 
наедине с самим собой 
придёт усталый. 
Ему, быть может, повезёт - 
его на кухне подождёт 
и за собою поведёт 
тот добрый малый. 

Июль, 1995

      Одинокий гитарист, сидя на широком подоконнике, тихо перебирал струны старой видавшей виды гитары. Немногочисленные посетители придорожного кафе казалось, не замечали его присутствия, хотя видимо это было не так.
      Мы с приятелем молча курили, допивая чай. Наши друзья уже должно быть разбили лагерь у подножия горы в нескольких километрах отсюда и ждали нас с сахаром, хлебом и сигаретами. Неожиданно гитара зазвучала отчетливее. Может быть, стало тише, может быть, мое внимание целиком переключилось на мелодию, которой я не знал, но которая растревожила старые забытые страхи и, вместе с тем, пробудилa надежды и даже мечты.
      Взошла луна. Она медленно проплывала в вырезе окна, а вдоль ее большого желтого диска в обратном направлении двигались силуэты кипарисов и профиль гитариста, имени которого мы, наверное, никогда и не узнаем. Мелодия смолкла. Воспользовавшись паузой, мы встали, взяли наши рюкзаки и быстро вышли, потому что иначе, заиграй гитарист снова, мы бы задержались, заставляя ждать голодных друзей в лагере.
      Дорога, петляя размашистыми мазками, спускалась в лощину. Слева на пригорке темным тревожным силуэтом прорисовывалась старая полуразрушенная колокольня. Какая-то пташка или большая бабочка вылетела на нас из темноты и стукнулась приятелю в щеку. Он вздрогнул и поежился. Я заметил, что он тихонечко дрожит и, сняв обвязанную вокруг пояса штормовку, набросил ему на плечи. Он продолжал дрожать и тогда я глупо пошутил, что пуль, которые бы в него попали, как эта пичуга, еще не отлили, а если и отлили они все равно пролетят мимо. Приятель криво усмехнулся, но дрожать перестал, а я опять потянулся к сигарете. Но когда я чиркнул спичкой, откуда ни возьмись налетел ветерок. Я машинально развернулся и... едва только чиркнул следующей, услышал отдаленное гудение, а секунду спустя увидел, как нам вслед спускается машина. Саму машину различить было нельзя, но кто-то монотонно клаксонил и подмигивал фарами. Как будто нам... Но это было бы странно.
      Я, наконец-то, с третей спички смог затянутся и мы пошли дальше. Но, не прошли мы и ста метров, как снова услышали гудение и два луча света обогнав нас, снова подмигнули. Мы отошли к обочине, чтобы пропустить веселый автомобиль, но последний, поравнявшись с нами остановился, дверь его открылась и, сигаретный огонек внутри, вторя фарам, дружески подмигнув несколько раз, проговорил хриплым бархатным голосом - "Ребята, вы куда путь держите? Дорога-то тут всего одна, так что, присаживайтесь подвезу," - и снова подмигнул нам красным дымящим глазом.
      Приятель мой, пока я устраивался на сидении рядом с водителем, обошел автомобиль, с опаской похлопав ладонью по помятому катафотоу, после чего, уселся на задние сидение и впервые за этот вечер пробормотал, жуя спичку: - "Ну, полетели, если не шутите..." - на что хриплоголосый огонек отреагировал: - "Эх, друзья, поздно мне уже стать пилотом, и в балет меня не берут, но нет лучше средства от печалей, чем ночная песня шин..."
      Мы тронулись. Друг продолжал задумчиво жевать спичку. Я что-то замычал себе под нос, чем побудил нашего гостеприимного огонька включить радио. Из радиоприемника раздался перебор гитарных струн, и мягкий приятный голос запел о ночной дороге... "Как будто про нас," - во второй раз за этот странный вечер прервал молчание приятель.
      Дорого резко вильнула в сторону. Я дал сигнал водителю остановится. Мы крепко пожали друг другу руки и попрощались. Я, уже выйдя, нагнулся и прикурил сигарету от его огонька. Он мне снова подмигнул и, крякнув последний раз, скрылся в ночи. Отыскав, почти по наитию, тропинку, мы стали спускаться к нашему лагерю. "Какая тишина," - в третий раз прервал свое необычное для него молчание приятель.... Очень скоро, между расступившихся деревьев блеснул язык нашего костра, а еще, спустя несколько минут, мы услышали уже нашу гитару, и голос нашего знакомого (очень хорошо знакомого) друга-гитариста: - "Наполним музыкой сердца..."

      Наверное, я бы мог продолжить мою фантазию-рассказ и дальше, но я не должен забывать, что я ограничен рамками небольшой странички цикла "Мы их любим. Мои любимые барды" и не пользоваться привилегиями единственного автора этого цикла :-)

      Кто же такой Юрий Визбор?

      Опять подчеркиваю - всё, что я пишу в этом цикле сайтов о моих любимых бардах, - я пишу только от своего имени и вопрос Кто же такой Юрий Визбор следует читать, как: - Так кто же для меня Юрий Визбор и чему он меня научил?

      Если загнать себя в рамки ОДНОЙ цитаты, то ответом на это вопрос я бы выбрал: "Из всех ремесел воспоем добро!" - да-да, именно ремеслу добра я учился и учусь у Юрия Иосифовича Визбора. Когда я впервые услышал его песни, все в тех же поездках во время каникул с одноклассниками из 444 школы, я представлял себе бородатого дядьку, с доброй улыбкой и трубкой во рту - что собственно оказалось правдой. Хотя, может быть, сейчас я ошибся, и уже увидев после его фото я и решил, что я его себе так и представлял :-) Почему мне так понравились его песни? Наверное, прежде всего, потому что они были добрыми и понятными, хотя я и путал все время куплеты и их части...
      Именно Визбору я пробовал "подражать" когда стал пытаться писать стихи. На самом деле все было немного не так :-) Не то что бы я пытался "подражать" Визбору (или кому-то другому). Когда-то я просто решил попробовать написать стихотворение. И вот во время этой попытки я больше всего хотел, чтобы вкус от того, что я пытаюсь сделать, был бы похожим на вкус, остающийся от песен Юрия Визбора. Подробно я описал это вот "ТУТ".

      Вы вправе спросить - Миша, а что это такое вкус песни :-)

      Скажу честно - не знаю. Я придумал эту аллегорию сейчас и сейчас же и попробую ее объяснить и вам и себе :-) Мы часто отзываясь о чем-то называем это (стихи, рассказы, песни, картины, спектакли, фильмы...) словами, характеризующими вкус: - слащаво, приторно, горько, едко, солоновато.... Я вот только сейчас обратил внимание, что в большинстве случаев "продуктовая" характеристика - отрицательна. Но я же хотел дать явно положительную характеристику... Похоже, я запутался.
      Видимо, говоря о вкусе песен Визбора, я хотел сказать, что они остаются в нас, так же, как остается в нас вкус от чего-то любимого, что мы позволяем себе не часто и поэтому едим медленно, стараясь растянуть удовольствие на несколько дней.... Мы потом вспоминаем, как нам было вкусно и ждем, когда мы сможем позволить себе попробовать это еще... Это невозможно переесть. Вкусными вещами не объедаются... Достаточно принять всего две три песни Визбора и ты долго будешь подпитываться их вкусом и их энергией. Еще я бы сравнил бы их с хорошим вином. Интересно, что такое странное аллегоричное сравнение мне пришло в голову именно к песням Юрия Визбора...

      Я уже вскользь упоминал (на вступительной страничке этого цикла) об одной забавной истории - воспоминании из времен "знакомства с жанром". Расскажу чуть поподробнее.
      Кажется, это было во время поездки Москва - Брест - Минск - Москва. Мы учились в 7-м классе, и это была наша вторая поездка. Я впервые услышал песню "Я когда-то состарюсь..." и уж больно она мне понравилась... Я стал приставать, чтобы ее спели опять... Уже не помню спели или нет... А на другой (третий..) день во время какой-то беседы, в которой я все время пытался активно поучаствовать, кто-то мне сказал: - "Вот завелся, вот завелся прямо дизель, а не Мазель..." - А вскоре мы опять уселись в кружок в спортзале школы (мы всегда останавливались в школах, когда ездили с классом) и.... когда я стал выклянчивать эту песню, как-то не сговариваясь, солисты вместо "... лишь бы старенький дизель безотказно служил" спели "лишь бы маленький Мазель чуть поменьше трещал"

      Пожалуй, я перейду к стихам.
      Думаю, что Вы уже поняли, что в основе всех этих страниц лежат мои стихи-посвящения, или реминисценции, или стихи навеянные творчеством тех о ком я сделал этот цикл.... Но прежде чем я представлю их вашему вниманию, я хочу сказать, что одним из самых важных свойств произведений Юрия Визбора для меня было обращение к читателю (слушателю) как к другу и... невероятная энергетика. Они заряжают положительными эмоциями и просто придают сил. Поэтому, когда я начал пробовать писать мои стихи, я старался (как стараюсь все эти годы) помочь ими моим читателям, стараюсь сделать моего лирического героя дружелюбным по отношению к тем же читателям. Мне хочется, что бы моему читателю было хорошо. Так уж получилось, что этому я учился у Визбора и именно за это я благодарен ему и его творчеству.
      И, наверное, уже самое последнее - не для кого не секрет, Юрий Визбор был журналистом. Он придумал жанр песни-репортажа. Видимо влияние творчества Юрия Визбора на мое формирование было одним из самых сильных, так как мне нравится делать зарисовки в моих стихах. И поэтом огромным сюрпризом для меня было то, что свое предисловие к моей первой книге стихов Александр Моисеевич Городницкий назвал строчкой из моего же стихотворения "Я рисую картины стихами".
      Должен в заключении признаться, что страничку о Юрии Визборе я хотел сделать к 65-летию со дня его рождения. Тогда я и написал посвящение-триптих, с которого и начну. Другие стихи писались в разные годы безо всякого повода. К сожалению, сделать сайт в 1999-м году мне не удалось, а потом возникло желание создать цикл страничек о моих любимых бардах и их влиянии на мое творчество.... Увы, как вы видите на осуществление моей идеи у меня ушло 4 года :-)

Триптих написанный на 65-летие со дня рождения Юрия Визбора

КАНУН ТЫСЯЧЕЛЕТЬЯ

    И будет это так - заплачет ночь дискантом,
    И ржавый ломкий лист зацепит за луну,
    И белый-белый снег падет с небес десантом,
    Чтоб черным городам придать голубизну.
                                           Ю. И. Визбор

Ребята, завтра будет первый снег.
Вы можете, конечно, мне не верить,
Но в полночь распахните ваши двери,
Попробуйте услышать века бег 

Ребята, завтра будет новый день
и будут встречи новые, конечно,
И без сомненья время быстротечно,
Хоть в молодости время дребедень.

Ребята, скоро будет Новый Год.
Мы встретимся, конечно, и напьемся.
А после дружно за руки возьмемся
И выпьем за отсутствие невзгод.

Ребята, скоро грянет новый век.
Он подошел, как - будто незаметно,
А за спиною нашей километры
И не один хороший человек.

Мы с ними приближали этот миг
И вот настал канун тысячелетья
И тот, кому достанется билетик
Потом напишет сотню новых книг.

Ребята, не забудьте захватить
С собою в путь родные сердцу песни.
Как в Аленьком Цветке на пальце перстень
Не сможет нас обратно возвратить.

Ребята, я прошу вас об одном,
Давайте, сохраним любовь и дружбу,
Что б было с кем поднять на кухне кружку
С дороги возвратившись дальней в дом.

Ребята, завтра будет первый снег.
Все станет белым, искренним и чистым.
Мы души и сердца свои прочистим
По утренней лыжне начав разбег.

13 февраля 1999 года



КАПЛИ НА ПЛАЩЕ

    Друзья мои, друзья, начать бы все сначала,
    На влажных берегах разбить свои шатры.
    Валяться б на досках нагретого причала
    И видеть, как дымят далекие костры.
                                     Ю. И. Визбор

Мне есть что рассказать: Я видел лес.
В лесу река, я плыл по ней к озерам.
Луны в воде ночной я видел блеск
И огоньки костров в горящих взорах.

Мне есть что вспоминать: Грозу и дождь.
И капли на плаще, палатке, листьях.
И пробежавшую стремглав по спинам дрожь.
И тайну неразгаданную в лицах.

Мне есть о чем грустить: Мы снова врозь
Как корабли расходятся дороги.
Краснеет за окном рябины гроздь
И меньше видно в небе птичьих оргий.

Мне есть о чем мечтать, мечтать и петь.
Как Визбор пел: "Начать бы всё сначала..."
С начала всё, конечно, не суметь.
А снег падет с небес и у причала.

15 февраля 1999 года



КАРТЫ НА СТОЛЕ

    Еще придет зима в созвездии удачи,
    И легкая лыжня помчится от дверей,
    И, может быть, тогда удастся нам иначе,
    Иначе, чем теперь, прожить остаток дней.
                                       Ю. И. Визбор

Мой друг, я знаю время против нас.
Мы слишком долго плыли против ветра.
Мы слишком доверяли вещим снам
И потому пол жизни Землю вертим.

С тобой не мало вместе мы прошли
Пока что не свершив и половины.
На склонах гор мы жгли свои костры
И слушали, как сходят вниз лавины.

Мой друг, как мы хотели все успеть,
Умели мы мечтать и заблуждаться,
А песни, что с тобой любили петь,
Как белый снег на черный лес ложатся.

Да, завтра снова будет первый снег.
Как акты пьесы вертятся сезоны.
Мы включены сюжетом в этот бег
И унывать пока что нет резона.

Мой друг, не верь, что время против нас.
Нам не в первой встречать в дороге утро.
Морозно и хрустит задорно наст,
Присыпанный как пончик белой пудрой.

На белый стол бросает карты жизнь.
Кому тузов, кому-то в белых пятнах.
Опять дорога выпала, пошли.
Нам выпало вперед, а не обратно.

20 февраля 1999 года




Несколько стихотворений разных лет

ВСЁ БУДЕТ ТАК, А НЕ ИНАЧЕ 

               Ю. И. Визбору 

А, может, будет это так. 
А, может, будет как в начале: 
ты молча головой качала, 
я пел немножечко не в такт. 

Ах, сколько дней прошло с тех пор: 
быть может - год, а может - вечность. 
И двор - всё тот же, вроде, двор, 
и дети в нём - сама беспечность. 

Шумит далёкая тайга, 
бренчит уставшая гитара, 
и снится май, как и тогда - 
в начале первого квартала. 

А, может, будет всё не так. 
А, может, будет всё иначе: 
чуть слышно музыка заплачет, 
и вспыхнет солнце, как пятак. 

И будет солнце бить в стекло 
и пахнуть лук, проросший в банке. 
Звеня, покатит нас за склон 
трамвай, проснувшись спозаранку. 

И будет вечер, будет ночь, 
уснувший незнакомый город. 
Потом у нас родится дочь. 
А в промежутке будут горы. 

Шумит далёкая тайга, 
бренчит уставшая гитара, 
и май - такой же, как тогда 
в начале Старого квартала. 

А значит, будет это так: 
всё будет так, а не иначе - 
о чём-то музыка заплачет, 
ей подпою опять не в такт. 

Шумит далёкая тайга, 
бренчит уставшая гитара... 

Ноябрь, 1996



УЛЫБКА

                Ю. И. Визбору

Пришла весна вечернею порой,
и с каплями дождя упала рядом
любовь неразорвавшимся снарядом,
звенящею прозрачною слезой.

И тихо колыхался в окнах свет,
горящими осколками заката,
и музыка, звучащая стаккато,
подсказывала нужный мне ответ.

И где бы ни был ты, мой милый друг,
в прокуренной, просоленной таверне
услышу я средь гомона, наверно,
как ты услышишь тот же самый звук.

А после будет долгий трудный путь
через моря и страны, через лето.
А осенью прольются все ответы,
смывая накопившуюся грусть.

Так будет, ты поверь мне, знаю я,
Ну, а пока грохочут в небе бубны,
Расправь, дружок, в улыбке нежной губы,
мелодией прозрачною звеня.

Сентябрь, 1997



НОЧНАЯ БЕСЕДА

                          Ю.И. Визбору

Алло... Кто говорит?.. Вы не туда попали.
Да... Вроде это я... Да был... Уже давно.
Нет, не слыхал... Нет, ничего не знаю.
Конечно, будем... Как?.. Не всё  ль теперь равно.

А ночь легла во мглу,
и тонут в ней трамваи.
Звоночек на углу -
ты только не зевай.
Кто песню сочинит,
а кто-то прозевает,
а кто-то пробежит
сквозь страх домой стремглав.

Да что вы, ерунда, причем тут наши планы.
Когда последний рейс? Успеем сотню раз.
Ну ладно... я пойду, а то с утра не встану.
Не надо лишних слов, не надо глупых фраз.

Шуршит магнитофон,
до боли, старой пленкой
и сходит на перрон
с тобою и со мной.
С гитарой за спиной,
и с песней новой звонкой
тот, с кем мы всё начнем,
той давнюю весной.

Так в среду? В три часа? На нашем старом месте?..
Ребятам позвоню... До скорого. Пока...
Спасибо, что сказал... Теперь решим совместно,
хотя слова - вода. Надежна - лишь рука.

На кухне тишину
прорезал свистом чайник.
К дрожащему окну
горячий лоб приник.
Проехал ли трамвай.
иль поезд напевает,
Ты лишь не унывай.
Я мчусь к тебе, старик.

Май, 1996



ВОЗВРАЩЕНИЕ ГЕРОЯ ПЕСНИ ЮРИЯ ИОСИФОВИЧА ВИЗБОРА
К ЕГО ДОРОГОЙ, НЕСРАВНЕННОЙ ЛЕДИ

                                            Диночке

   "О, моя дорогая, моя несравненная леди
   Ледокол мой буксует во льдах, выбиваясь из сил.
   Золотая подружка моя из созвездия Лебедь,
   Не забудь - упади, обнадежь, догадайся, спаси."
                                          Юрий Визбор

Ты сидишь на диване, поджав сексуально колени,
а я нагло прилег и подставил для ласок свой чуб.
Нет камина у нас, но я слышу, как шепчут поленья.
И под пляску теней познаю откровение губ.

Ветер мартовский в окна стучится, порою стихая.
Я тихонько пою, прижимаясь к колену щекой.
И упрямую челку твою я со лба поднимаю,
чтобы видеть в твоих океанах уют и покой.

Я тону в них и снова, и снова, и снова
я готов повторять непрерывно бессмыслиц слова.
И пускай мои песни забыты, наивны, не новы -
ты их любишь, а всё остальное на соснах смола.

"Золотая подружка моя из созвездия Лебедь."
Тополёк мой московский среди безразличных витрин.
Ты, "моя дорогая, моя несравненная леди",
посмотри мне в глаза, улыбнись и слезинку сотри.

Я тону и всплываю, я счастлив, как мальчик безусый.
Я тебя обниму, ты задремлешь, прижавшись ко мне.
С тонкой шеи сниму осторожно янтарные бусы.
И из сердца уйдут грусть и боль в виде льда и камней.

Я стремился к тебе на твою в белых перьях планету.
Ты - принцесса моя, я, похоже, - заблудший твой принц.
Я примчался к тебе на подземки волшебной комете...
Не разрушь, не спугни, "обнадежь, догадайся, спаси."

9 ноября 2001 года

      Александр Моисеевич Городницкий ворвался в мою жизнь скрипом деревянных мостовых и кожаных курток, ощущением покалывания от снежинок, брошенных в лицо внезапным порывом ветра, солёным привкусом на губах, шелестом волн и конечно пением парусов... Наверное, таким путем он входил и входит ко многим из нас....

Позабыты недочитанные книжки,
Над прудами шумное веселье -
Это бродят беззаботные мальчишки
По аллеям парковым весенним.

      Какой мальчишка не мечтал о путешествиях и приключениях? А ведь как раз об этом, как я тогда думал, и были песни Городницкого. Ведь в те далекие уже годы не было никакой информации кроме самих песен, которые я слышал в наших школьных поездках. Не было книжек и пластинок. Не было даже кассет - кассетные магнитофоны только входили в обиход.
      Я не знал, кто такой Городницкий, я знал только несколько песен, которые мне очень нравились... Песен про север и про море, про летчиков и про геологов. Я еще не слышал ни "Донского монастыря", ни "Перелетных ангелов," ни "Александра Второго" ни "Освенцима" ... Сначала были только песни зовущие в дорогу (как я тогда думал). Они и звали. И я очень хотел, если не стать моряком или геологом, то хотя бы суметь красиво помечать об этом. Через двадцать лет (не зная на тот момент о существовании песни "Впередсмотрящий")я написал такие вот строчки:

НОЧНАЯ ВАХТА 

                      Навеяно песнями А. Городницкого

Волна ударилась о борт, 
швырнула мне в лицо 
три дюжины холодных брызг 
солёною пыльцой. 
И ветер крикнул: "Чёрт возьми! 
Опять ты медлишь, брат!" 
И звёзды в небе вдруг зажглись 
мне вместо старых карт. 

Я отыскал средь них одну, 
что мне укажет путь. 
А ветер в спину все кричал: 
"Забудь, забудь. Забудь..." 
Зачем и что? И почему? 
И есть ли в том резон? 
Вокруг меня - сплошная ночь, 
а дальше - горизонт. 

Всегда в пути. Всегда один. 
Всегда я жгу мосты. 
Всегда потом наполнен трюм, 
а я иду пустым. 
Всегда я слушаю один 
лишь ветер за кормой. 
И никогда он не кричит: 
"Домой, домой, домой!" 

Корабль мчится прямо в ночь. 
Я слышу ветра стон. 
"Задуть, задуть, задуть, задуть!" - 
Кричит мне в спину он. 
И улыбаюсь я тогда 
как раньше... много лет. 
А на востоке, как всегда, 
горит костром рассвет. 

Волна ударилась о борт, 
швырнула мне в лицо 
три дюжины холодных брызг 
солёною пыльцой. 
И ветер крикнул: "Чёрт возьми! 
Опять ты медлишь, брат!" 
Мне предстоял далёкий путь 
по предсказанью карт. 

Сентябрь, 1998

      ... Я буквально влюбился в "Паруса Крузенштерна" едва услышал. (Пускай и, как я узнал много позже из выступления самого А. Г., мелодия этой песни принадлежит В. Струненко). Мои поющие одноклассники или лошадки - почему-то не очень любили эту песню. Мне приходилось часами ее высиживать (выпрашивать)...
      Уже много позже я узнал и другие песни и стороны жизни и творчества этого разностороннее талантливого и интересного человека (я думаю, что если вы знаете все это и так), но тогда, в начале 80-х песни Городницкого поразили меня, чем-то таким, что я не мог осознать.... С одной стороны, они как бы были продолжением рассказов Джека Лондона и Александра Грина.... с другой.... Я, слушая их, проваливался куда-то, в другое измерение.... в другое измерение души, что ли...
      Особенно меня поражали слова песни "... не женитесь поэты" - тогда я даже не помышлял о том, что когда-то буду писать, но каждый раз, услышав их, я скатывался в какую-то бездну и, наверное, даже отключался на несколько секунд... Я не помню, когда я понял, что эта песня связана с Пушкиным - может быть сразу, может быть через год-два.... Но потом "Пушкинская" тема часто приходила ко мне именно через песни Александра Моисеевича... А "далекие рассветы" только начинали дразнить меня, начинающего взрослеть и задумываться мальчишку ...

      Почему именно Городницкий поразил меня тогда в детстве и так "полюбился"...

      Я много раз задавал себе этот вопрос... Думаю, что одна из причин была в том, что я легко запоминал многие его песни, и что было существенном при моем не умении петь не только слова, но и мелодии. Конечно, я пел только тогда когда оставался один и.... Просто когда я пел тихонечко сам для себя, мне казалось, что именно песни Городницкого у меня и получаются...
      Другая причина - то, что, как я упомянул выше, во время школьных поездок, его песни исполнялись (по моим сегодняшним воспоминаниям) реже, чем песни Окуджавы и Визбора, а желание их слышать снова и снова росло...
      А теперь о необыкновенной случайности, которая удивительным образом, неожиданно, связала меня с Александром Городницким....
      Когда за неделю до отъезда в США (в апреле 97-го года) мне позвонила моя троюродная сестра и стала взахлеб говорить что-то о Городницком, своей начальнице, моих стихах, и просить, что бы я ей дал что-то показать ему - я сперва ничего не понял, а когда понял "впал" в примерно такое же состояние....
      Оказалось, что ее начальница живет дверь в дверь с Александром Моисеевичем. Сестра показывала мои стихи, из подаренных ей мною пред отъездом, среди которых было посвящение Александру Городницкому - одно из первых удавшихся ранних стихотворений... Начальница, попросила разрешение показать стихи Александру Моисеевичу, и за день до отъезда сестра повезла ему мои стихи.... Вы не представляете, как мне было приятно получить в день отъезда (сестра и ее сын провожали нас в аэропорт) книгу с дарственной надписью того, на чьих песнях ты вырос, и... благодаря чьему творчеству ты и захотел писать сам.... Я еще не знал тогда, что через 4 года издам свою первую книжку и наберусь наглости попросить сестру, попросить Александра Моисеевича написать предисловие к ней....
      Вот то старое стихотворение:

ХРАНИТЕЛИ 

                      А. Городницкому

Храни тебя Господь от всех земных напастей. 
За дальний горизонт опять дорога мчит. 
Храни тебя любовь, пусть ветер рвёт на части 
полотна парусов и рушит шторм гранит. 

Храни тебя мечта, пределов нет которой. 
С тобой она моря готова пересечь. 
Храни тебя в пути. Пусть ветер мыслям вторит 
и пусть тебе его понятна будет речь. 

Храни тебя звезда, что светит всем, кто верит: 
пусть в разных мы мирах, она - на всех одна. 
Храни тебя везде надежда полной мерой. 
На сказочных пирах пью за тебя до дна. 

Хранители любви, вершители историй - 
ваш флагманский фрегат опять вперед летит - 
спешите сочинять баллады о просторах... 

Далекий горизонт твою судьбу хранит. 

Апрель, 1991

      Многие из нас живут с музыкой в душе и сердце. Кто умеет петь - поет, кто не умеет - напевает про себя... В разные жизненные моменты мы вспоминаем разные песни. Они сопровождают нас по жизни. Песни Городницкого - часто сопровождают меня... Их мелодика и ритм, помогают мне идти в ногу с тем, что меня волнует и тревожит.... Если "Паруса Крузенштерна" мне полюбились просто так, без причин, просто вошли в мою жизнь и всё, то некоторые другие песни однозначно повлияли на мое формирование, возможно, я и не сознавал тогда, что это было так...
      Одна из таких песен - "Предательство". Когда я был мальчиком, я очень хотел найти много новых друзей. Стать центром компании. Большой компании. И не для того чтобы "стать центром" - а именно для того чтобы СОЗДАТЬ, собрать, сдружить... Я много лет слушая её, не слышал всего, так как боялся пытаться ее понять,.. а когда решился и внимательно прослушал, то долго ходил не в себе... Я думаю, что эта песня сделала меня таким, каков я есть - открытым и верящим людям... Конечно, многое наверняка было заложено природой, но эта песня помогла мне сделать себя таким, каким я себя хотел видеть...
      О моих ощущениях, впечатлениях, мыслях от "исторических" песен Александра Моисеевича я писать не буду - я плохой, увы, знаток истории. Но, думаю, что даже при всей моей исторической не подкованности, знакомство с этой стороной творчества Городницкого помогло сформироваться моим взглядам на отношение к тому "что и зачем" мы делаем, когда творим... Вот такая странная причинно-следственная связь...
      Сейчас, когда я пишу эти строки, а из динамиков моего компьютера звучат песни Александра Моисеевича (конкретно - Геркулесовые столбы) я осознал, что порой мне кажется, что у меня и сердце иногда отбивает мелодии этих песен, что я живу в мире этих песен по их законам. Я закрываю глаза и вижу себя, или не обязательно себя, а просто героя моих стихов, да-да скорее всего именно его, идущего и тихо напевающего "Ты не спеши меня забыть, ты подожди немного..."
      Мне приятно это писать: многое я формулирую для себя прямо сейчас - в процессе создания этого текста, хотя я постоянно возвращался на протяжении последних лет к попыткам осознать, как истоки собственного творчества, так и, а кто я есть вообще и откуда (именно откуда) я такой... Вот сейчас, просматривая 21 песню (в рамках одноименного проекта - XXI), отобранную и перечисленную выше, я как бы слушаю их, они переключаются у меня в сознании, как станции радиоприемника, каждая из которых - моя. Я слышу сейчас отдельные строчки и... понимаю, что осознанная грусть, присущая моему лирическому герою именно оттуда... из системы Декарта - Городницкого. Моему герою часто грустно, он почти всегда в дороге, он почти всегда один, но он всегда верит в то, что у него на пути будут встречи и ради этих встреч стоит опять подниматься в дорогу... Это его "Среда обитанья".... И "жизнь и такая мила и желанна..."

      С середины 90-х и до прошлого года я не слышал песен Городницкого (я имею ввиду новых песен). В Интернете я их или не замечал среди тех, что находил на бардовских сайтах или их и не было... В марте 2002 года я побывал на концерте Александра Моисеевича в Нью-Йорке. Прежде всего, этот концерт для меня запомнился тем, что мы смогли встретиться лично, Александр Моисеевич подарил мне свою книгу... И, конечно же, песни... Было много новых грустных и бередящих душу мудрых песен. Я чуть не заплакал, слушая обращение к ушедшим друзьям - бардам, но когда я услышал ближе к концу этого замечательного, незабываемого вечера "Бахайский храм" я практически взлетел. Взлетел над собой, над этим залом, над странным Нью-Йорком... Потому что я наполнился словами "Ибо Б-г есть любовь"... И пусть я вырос и живу атеистом - я вдруг понял, что я всё-таки Верил всю мою сознательную жизнь, и именно этому Б-гу посвящено все мое творчество. Ему служит мой лирический герой и именно эту веру и любовь он ищет от строчки к строчке.
      Когда я слушал "Бахайский Храм" я вдруг уловил, что мелодия этой песни, похожа на мелодию "Виноградной косточки" Булата Окуджавы. Потом я обнаружил подобное сходство и с "Индийским океаном" (того же Городницкого) и с "Моей дорогой несравненной леди" - Визбора - но эти совпадения - и случайны и не случайны. Случайны они потому, что просто так похоже легли стихи - аккомпанемент то у всех песен разный - совпадает ритм и основная тема. Что же тогда не случайно?
      И "Виноградная косточка", и "Моя несравненная леди" и "Бахийский Храм" - гимны любви, молитвы нашего выросшего и воспитанного атеистами поколения. Да я атеист, но я верю в Добро и Свет, и этой вере меня научили барды - Юрий Визбор, Булат Окуджав, Александр Городницкий, Владимир Высоцкий...

      Я благодарен Александру Моисеевичу Городницком за то, что его творчество помогло мне все это найти, и направляло и направляет меня в этом моем странном путешествии.
      Закончить же эту небольшую страничку я хочу моим третьим стихотворением, посвященным Александру Городницкому и его творчеству, стихотворением, которое я написал около года назад, в автобусе, по дороге на упомянутый выше концерт.

РАСПАХНУТЫЕ ШТОРЫ

                      стиховорение написанно по дороге
                  на концерт А. М, Городницкого в
                  автобусе номер 5 на 5-й авеню


Строка набежала на строки,
как волны на борт корабля.
Когда бы в том не было проку,
тогда б не вращалась Земля.
Не падали б полночью звёзды,
Не билась в тревоге струна...
Родная, ещё ведь не поздно.
Тревога - не наша вина.

Волна набежала на берег.
Мы слышим опять голоса.
И значит, что снова мы Верим.
Последнее дело - бросать.
Следы заполняет водою,
опять нас догнавший рассвет,
и шепчет: - "Ребята, вас двое.
Вам выпал счастливый билет."

Билет?.. Это значит дорога.
Дорога - ветров новизна.
Пусть песен сегодня не много,
но те, что поются - из сна.
Из синих бездонных просторов.
Из тёплых московских берлог.
Нам снова распахнуты шторы
и кем-то приподнят полог.

И вид, что откроется скоро
нам будет опять не знаком.
Нам ветер тихонечко вторит
и с ним нам поётся легко.
Строка набежала на строки.
Дорога с дорогой слилась.
Когда бы в том не было проку,
то песня бы не родилась.


17 марта 2002 года 

"Пусть годы с головы дерут за прядью прядь
Пусть грустно оттого, что без толку влюбляться
Не страшно потерять умение удивлять
Страшнее потерять умение удивляться"

"Пусть годы с головы дерут за прядью прядь
Пусть грустно оттого, что без толку влюбляться
Не страшно потерять умение удивлять
Страшнее потерять умение удивляться"

                                                                                                 - Мне безумно нравится...
                                                                                                  - А я без ума от...
                                                                                                  -  Я пересмотрела все фильмы
                                                                                             с...
                                                                                                  - Я так люблю...
                                                                                                  -    У    меня   есть    все
                                                                                             видеокассеты...
                                                                                                  -  Нет,  я еще раз убедился.
                                                                                             что лучше него нет...
                                                                                                  Ну      и     так     далее,
                                                                                             фантазировать    можно    сколько
                                                                                             угодно. 
                                                                                                  И все же...

   Все мы кого-то любим. В том числе и артистов (художников, литераторов, музыкантов...) Я не исключение. И я очень люблю читать большие посвященные им статьи с красивыми фотографиями. Люблю и боюсь. Очень боюсь, что прочту, что-то, что повредит этой любви. Особенно я боюсь маленьких статей.
   И в очередной раз, заслышав знакомое имя, промелькнувшее в безыдейной, обыкновенной дружеской беседе - трепе, я вставляю: - “... О, я его люблю. Прекрасный актер”. Или что-то в этом роде.
   И недавно,. именно после подобного разговора и подобной фразы, я задал себе вопрос. Тот самый, что я вынес в заголовок. Задал и задумался.
   Первая мысль, которая мне пришла в голову, была такая: - “А что, если бы все наши люблю относящиеся к конкретному мастеру могли скапливаться в виде... да хоть стосвечовых лампочек. (написал мастер, так как мои рассуждения касаются не только актеров). Хватило ли бы мастеру этих лампочек и надолго ли бы хватило, при условии, что при каждом “не люблю” лампочка перегорает. Под не люблю я имел ввиду нечто более грубое и жестокое, жестче чем “он/она мне не нравится”.
   Привожу не как цитату, просто как воспоминание: В одной из телепередач замечательного альтиста Юрия Башмета спросили, зачем ему нужна длинная прядь волос (которую он то и дело поправлял в течении передачи). Мастер ответил, что защищается ею от недоброго зрителя, который всегда находится в зале. Я это вспомнил в противовес обычной актерской истории о том, что выступая, они зачастую выбирают кого-то одного в зале, и работают на него. В том смысле, что так легче - видеть только одну пару глаз, а не тысячу. Еще я написал этот абзац к тому, что лампочки таки бьются.

   Так что же значит любить артиста?
   У меня на книжной полке, среди прочих, стоит фотография Жан-Поля Бельмондо.
   - Ты, что, его любишь? - с некоторым удивлением в голосе спрашивает моя хорошая знакомая.
   - А почему бы и нет, - Я пытаюсь замять разговор на эту тему.
   - Странно, не пойму, что ты в нем нашел. Он же во всех фильмах одинаковый...
   - Зато, как он улыбается....
   И действительно, Вы замечали какая у него улыбка. Не знаю как кому, а мне этой улыбки хватало далеко ни на одну лампочку.
   Но возвращаясь к теме. Получается, что один из ответов на вопрос “что значит любить артиста” это: - “Мне нравится, как он делает то-то и то-то... А тебе?”. Неужели это все. Надеюсь, что нет. А раз не все, то пойдем дальше.

   Итак продолжаем. Что значит любить артиста?
   - Я просто тащусь от Майкла Джексона, - сообщает мне мой сосед. Давно это было. Нам по двенадцать лет, если мне не изменяет память. Ну не двенадцать так шестнадцать, не больше, - Смотри, я переснял и напечатал в сорока экземплярах его фотографию. Хочешь одну подарю?
   - Спасибо не надо. Я его не люблю.
   - Да ты что, ты ничего не понимаешь. Бери, я тебе говорю. - И я беру. И эта фотография стоит у меня в углу книжной полки, пока другой товарищ, не выпрашивает ее у меня. Выпрашивает без особых усилий.
   Значит любить - это еще и собирать фотографии (или что- то другое). Собирать и раздавать друзьям. Иначе зачем их делать в сорока-то экземплярах?
   Вы можете мне сказать: - Ну что он за зануда. Сейчас он наверняка повторит свое “что значит любить артиста...” - и будете правы. Но таковы правила игры.

   Недавно я “вступил” на одной из страниц в Интернете в Фан-Клуб “Машины времени”. (К “Машине Времени” я еще вернусь в последствии и не раз). Все мое членство заключалось в том, что я оставил свое фото и адреса почты и домашней страницы. Фан-Клубы бывают разные. И фанаты бывают разные. Фанат Фанату рознь. Когда читаешь в газете, как футбольные болельщики проигравшей команды убивают пассажиров электрички... Тут уж не до любви. Хотя именно эта любовь (в их понимании) и подвигла их на...
   А другие фанаты дежурят под окнами.
   - Едет, - раздается крик часового (часовой) и тут же море девочек летят к своему кумиру, чтоб “разорвать на сувениры последние штаны и пиджаки”. И попробуй им объяснить, что это не любовь...

   Так что же такое любить артиста?
   Как и обещал, возвращаюсь к “Машине Времени”. Когда меня спрашивают: - “Какую современную музыку ты любишь?” - Я отвечаю: - “Машину Времени”.
   - Почему?
   - Мне нравятся слова, мне нравится музыка, мне нравятся люди. Я ее помню почти столько сколько себя....
   Я ее помню почти столько сколько себя....
   Я неспроста повторил последнюю фразу. Очень часто в числе любимых, оказываются мастера, которых мы помним с детства. Слушая их мы волей не волей впадаем в какое-то состоянье и ощущаем себя моложе и счастливее. Нам кажется, что нам легко и мы беззаботны как к когда-то. И каждый ощущает, что он “такой молодой и такой лохматый”, и каждый снова верит, что “он все может”. Я думал об этом не раз. Одно из моих первых стихотворений на эту тему. Там есть такие слова:

               ...
               Река жизни по жизни течет,
               Неизвестны ее повороты.
               Гонка снова торопит вперед,
               Нарастают ее обороты.
               
               По заросшей в детство тропе
               Нам пробиться нет уже средства.
               Потому и ношу их в душе,
               Что они воплощение детства.
               
               Несомненно - великий талант,
               Несомненно - гражданские песни.
               Ты играй мне, играй музыкант,
               Я опять пред тобой восьмилетний.

     
     ...
     Не дай Вам бог хоть раз зайти на сцену
     С той стороны, где дверь “служебный вход”
     Где все имеет истинную цену...

  
                                                                                 Себя от надоевшей славы спрятав.
                                                                                 В одном из их, соединенных штатов.
                                                                                 В глуши и в дебрях чуждых нам систем
                                                                                 Жил был...

   Любители Вы кино так как люблю его я? ;-) Вопрос риторический. Хотя я и большой поклонник этого жанра, который на определенном этапе нашей истории даже был объявлен важнейшим из искусств, я совсем не считаю себя его знатоком. ;-) Разговор будет немножко о другом.
   Часто, беседуя с друзьями, или, просто беседуя, случайно или в компании, я обращал внимание на то, что многие люди совершенно не знают фамилий актеров, в том числе и очень известных. Таких, что даже и не просмотрев ни одного фильма с их участием, просто невозможно не слышать о них, так как о них все время пишет пресса, их показывает телевидение и... можно смело сказать обобщив: их имена постоянно мелькают у нас на виду.
   Ну, я могу предположить, что собеседник не читает газет и не смотрит телевизора. Я даже могу предположить, что он уже 10 лет не был в кинотеатре (например, я ;-)). Но сейчас я горю лишь о тех, кто рассказывает о просмотренном накануне разговора фильме, и не может назвать ни одного упомянутого в фильме имени, ни других фильмов с участием данных актеров.
   Бывают фильмы и их сотни и тысячи, снятые на никому не известных фирмах с малоизвестными актерами. Боже упаси, я не предлагаю запоминать их имена. Но множество раз, я сталкивался с тем, что люди вообще ничего не могут сказать о фильме. Для меня это выглядит, если не ужасно, так просто нелепо, особенно если я слышу положительный отзыв о фильме.
   И больше всего меня убивает обычный ответ на мое удивление. Это или “Ну я же не люблю кино, так как любишь его ты...” или “А зачем мне забивать себе этим голову. Я смотрю кино, чтобы расслабится. Ну иногда вспоминаю, что где- то я эту рожу уже видел и не больше...”
   И вот я не знаю, имею ли я право даже думать, что такое мнение не правильно. Ведь действительно, кино создано для нашего развлечения (и чьего-то заработка, не считая Советского Кино, которое было или чистой пропагандой или шедевром киноискусства).

   Ну помню я какое-то количество фамилий, названий фильмов и мою реакцию на них. Ну и что? Помнишь - и молодец. Мог бы использовать серые клеточки для более полезных целей, например, улучшать знание английского языка раз уже переехал жить в Нью-Йорк. (Для тех кто не понял, это я как бы сам с собой начал разговаривать). А к людям-то что прицепился? Ну всё равно большинству из них, кто играл главного героя... Сам то ты имена дирижеров музыкального озвучения фильмов знаешь? Ну? Эмин Хачетуоян.... Хорошо. Ну? Сергей Скрипка. Ну... И всё? Тоже мне знаток кино! А западные? Только, пожалуйста, не называй мне Эннио Мориконе и Леграна. Они композиторы, хотя не буду спорить, скорее всего сами себя и озвучивали... Но не увиливай в сторону. Уж коли зашла речь о памяти, а помнишь ли ты отчество своего прадедушки? Я думаю, что ты и не узнавал его никогда. Хорошо еще что отчество дедушки знаешь... А тут актеры... А onwels не дикторы радио? Сколько ты их помнишь? Юрий Левитан, Ольга Высотская и Нниколай Литвинов... Три, хм, а я думал, что ты и трех не вспомнишь. А почему бы тебе не запомнить имена стюардесс в самолетах и проводников в поездах. Чем они хуже твоих любимых актеров. Те лечат твою душу, а эти обеспечивают твою доставку по назначению. Да сколько еще на свете людей в службе быта, в системе здравоохранения и образования, общепита и госсвязьнадзора, которые делают твою жизнь краше и чище, а ты только об актерах позаботился... ***... Нехорошо брат получается. ...

   И все же. Как вы думаете. Должны ли мы помнить имена актеров (певцов, музыкантов, художников...). Не всех. Хотя бы тех, чьи роли, песни, картины нас хоть как-то задели. Или надо относится к кино (концерту, выставке) как к сиюминутному развлечению и выйдя забыть...

   PS: Знаете ли вы песню, которая начинается словами: “А всё кончается, кончается, кончается. Едва качаются перрона фонари...” А знаете ли ее автора. В любом случае, я приглашаю Вас на мою новую страничку о нем. [здесь]

  
                                                                                  ...Мы верим твёрдо в героев спорта!
                                                                                 Нам победа, как воздух, нужна…
                                                                                 Мы хотим всем рекордам
                                                                                 Наши звонкие дать имена!

   Все болеют: и люди, и звери, и растения. Даже вещи. Но есть одна болезнь, которая не опасна для здоровья (за редким исключением). Не опасна, а даже наоборот, приятна. «Спортивный болельщик» это не термин, это диагноз.
   Интересно, кто придумал этот диагноз и когда? Если не ошибаюсь, то клич хоккейных болельщиков «шайбу-шайбу» придумал знаменитый писатель Лев Кассиль. Про то, что этот замечательный детский писатель, был «ярый болельщик» говорит и его книга «Вратарь республики».
   Интересно сколько раз Вы видели фильм «Вратарь»?
   Каждый – болеет по-разному. И болезни у всех разные. Кто-то болен футболом. Кто-то хоккеем. Другие – баскетболом. А кто-то болен всеми видами спорта. Кто-то, не пропускает ни одного матча своей любимой команды, А кто-то просто регулярно читает «Советский спорт».
   Бывает и так, что кто-то устраивает после матча этом резню или мордобой. Кто-то режет сидения в электричках, а кто-то пишет на стенах. (Это как раз те исключительные случаи, побочных эффектов этой неординарной болезни).
   Но обычно эта болезнь проявляется в том, что, когда по телевизору транслируют репортажи с соревнований, больные члены семейств несутся с работы, забывают про жен, мужей, детей и родителей... Садятся у черного ящика и не подпускают к нему никого из близких на пушечный выстрел.... Вы когда- нибудь звонили по телефону Вашим друзьям, зараженным футболом во время финального матча Чемпионата мира? Лучше не делайте этого. Многолетняя дружба стоит дороже такого дешевого испытания на прочность ;-)
   Меня последние восемь – десять лет волнует один вопрос: Не часто, но достаточно регулярно за прошедшее пост перестроечное десятилетие, я в беседах с различными людьми слышал (скажем так: неоднократно сталкивался с мнениями), что «спортивные болезни» были на руку «властям». Что спортивные достижения наших спортсменов использовались для пропаганды «преимуществ некоего строя установленного в стране победившего.....». А то как же: «Мы хоти всем рекордам, Наши славные дать имена». Я, кстати, очень любил эту песню, написанную к Мюнхенской Олимпиаде 1976 года (поправьте меня, пожалуйста, если я ошибся).
   Не надо еще забывать, что и «в области балета мы впереди планеты всей». Кажется, после этих слов Юрий Визбор попал в опалу. А ведь были впереди, и гордились, и радовались за наших спортсменов, понимая, что помпезные статьи в газетах о достижениях советских спортсменов – пропаганда.
   Интересно, а Вы болеете каким-то из видов спорта? Давно ли? Если вы болельщик со стажем, то постарайтесь вспомнить, какие чувства Вы испытывали, когда наши спортсмены побеждали 15, 20, 25 и более лет назад. Я помню, что, когда мне было лет семь – восемь или чуть побольше, я бывал несказанно рад и горд, что наши спортсмены (чаще я смотрел фигурное катание и хоккей) побеждали в очередной раз. Когда я видел их блестящие глаза, когда под звуки «экс-гимна» поднималось красное знамя, я порой тоже вскакивал у телевизора затаив дыхание...
   Что это было. Гордость за державу? Проявления признаков «болезни»? Или следствия «патриотического воспитания» октябренка – пионера? И разве это плохо было =г=о=р=д=и=т=с=я= за страну? Пусть и под воздействием пропаганды (что отрицать – это была именно гордость за нашу Страну, самую страну в мире).
   Интересно, а какие чувства испытывали наши великие спортсмены, стоя на высших ступенях пьедестала почета с золотыми и серебренными медалями на груди, вытянувшись по струнке и глядя с блеском в глазах на поднимающееся красное знамя?
   Конечно, это было очень плохо, что наших спортсменов не отпускали играть в те клубы, когда и куда они хотели. Конечно, это было ужасно, что им приходилось ради достижения спортивных рекордов быть зачастую «доказательством преимуществ одной шестой над остальными», не видя и толики от завоеванных ими наград ... Но неужели американские, французские, немецкие и все остальные болельщики, не гордятся тем, что представители именно их страны поднялись на верхние ступеньки пьедестала почета? Или тот подход, что спортсмен представляет страну, в которой он вырос – ошибочен и неправилен? Может быть к этому вопросу нужно подходить так, что каждый спортсмен это личность, и совершенно не важно за какую страну он выступает. Его рекорды – это его личные достижения, заработанные потом, кровью, многолетними тренировками и травмами... Но тогда почему же спортсмены выступают под флагами стран. Почему на Олимпиадах и Всемирных первенствах в конце подсчитывают сколько медалей завоевали представители той или другой страны? Или это опять было только у нас?