www.coastmagazine.org

Кафе "Any Way" Побережье Расплата Почти ностальгическое

Кафе "Any Way"

В полутьме Нью-йоркского кафе
Мы сидели, слушая певицу.
Незнакомой песенной строфой
Any Way мерцали наши лица.

Наш на час заслуженный причал
Блюдо необычного десерта.
Фрукты, кофе, соки при свечах,
Тихая нехитрая беседа.

Две ступеньки вниз от суеты.
Зеркала. Семь столиков и стойка.
У певицы с текстами листы,
У меня свои возникли строки.

Убежать от этого нельзя,
Как не убежать от провиденья.
Исчезают новые друзья,
Возникают старые виденья.

Дом, работа, творчество, судьба.
Круг, прямая или треугольник?!
Может, ты и выдавил раба,
Только ты пожизненный невольник.

Так невольно вызванная дрожь
Перебором струн коснулась тела.
Из души умчались грусть и ложь.
Почему ж она так опустела?

Я тебя не вижу в темноте.
Лишь знакомый профиль – очертанье.
Час нам данный мигом пролетел
Незнакомым словосочетаньем.

Мы выходим. Нас встречает ночь
Группой незнакомых нам прохожих.
Десять тридцать. День уходит прочь.
Завтра будет новый, непохожий.

                                             30 апреля 1999

 

Побережье

Я бываю здесь реже.
Воздух прозрачностью режет.
Чайки кричат: – “Где же?”
А что я? Я тут – заезжий.
Одетый слегка небрежно.
На тебя смотрю нежно.
Я как будто стал прежний.
А дюны – они всё те же.
Рассвет сквозь иголки брезжит.
Ветер шумит прилежно.
Море – безбрежно,
но вокруг – побережье.
Я бываю здесь реже...

                                          8 ноября 2000

 


Расплата

Пусть предстоит пройти мне сто путей.
Пусть сто дорог в тугой затянут узел:
переплетут торги, восторги, узы
в один клубок причудливых затей.
За те слова, что сказаны давно,
дорога – неизменная расплата.
Я тень свою люблю уже, как брата,
и дни проходят, как в немом кино.
И далее почти что наугад:
без паузы, от двери и до двери.
Уже не вразнобой, ещё не в лад
пробиться через замысел преград.
Ещё не мудрецы, уже не звери…
В награду, попросив один лишь взгляд.

 

Почти ностальгическое

                                        Гари Лайту
 

Он пишет о знакомых городах,
и я ныряю словно в наважденье,
переживаю снова я рожденье
забытых рифм, встающих в полуснах.
Он пишет о далёких городах,
что с каждой строчкой снова станут ближе.
Друзей улыбки снова я увижу
И улицы, плывущие в садах.
Он пишет о любимых городах
и расстоянья стягивает чувством.
И строками его опять лечусь я,
рука выводит что-то о следах.
Он пишет о чудесных городах,
любовь к которым свяжет нашу дружбу.
Москва и Киев в стих врастают глубже...
Февраль.
       Нью-Йорк.
              Среда уже в бегах.

среда 28 февраля 2001